Пора замаливать грехи

* * *
Пора замаливать грехи.
Пора быть робким и усталым,
Чтя монастырские уставы:
Пора замаливать грехи.
Пора забыть земной уют,
Пора веригам покориться,
И в тишь небесную влюбиться:
Пора забыть земной уют.
О, Господи! Да, это так
Моя земля — твое творение,
Целую я её колени:
О, Господи! Да, это так?

* * *
Мне в жизни многое знакомо:
И зависть, и желаний прыть;
Надолго уезжал из дома,
Пытался за море уплыть.
Хотел блистать... Но, годы-годы —
Они открыть сумели суть:
Плечом не раздвигают горы,
Знакомства душу не спасут.
Живой боится тьмы, как плахи —
А молод — дерзок и нелеп, —
Вот и цари ползли в монархи,
Пред тем, как тело бросят в склеп.
Но, прежде чем, свеча погаснет,
Возвыситься добром спеши.
А счастье вовсе не в богатстве,
И силе — в чистоте души.

* * *
Как ты не рвись, не трепыхайся —
Тебя осудят все равно,
И оправдаться не пытайся —
Напрасно — понято давно.
Тем и не прав — стихи слагаешь,
Стопою не ступаешь в след.
И не по той тропе шагаешь —
Кому-то этим застишь свет.
Что люди, всякие есть люди:
Тот порошком, а тот в драже.
Наверно, кто-то не осудит,
А это кое-что уже.

* * *
Сегодня день, и завтра день,
И послезавтра тоже будет...
В круговороте вечных дел
о смерти забывают люди.
Они торопятся, спешат,
Свой срок подлунный отбывая;
И утром тело тормошат,
И на работу отправляют.
Течет река, и капли в ней,
А в лес уже заходит осень,
И чем спешит река сильней,
Тем дальше капли вдаль уносит.
Вот мелкий-мелкий дождь пошел,
И небосвод холстиной заткан.
Наверно, это хорошо,
Что смерть приходит к нам внезапно.

* * *
«А Из чего Бог создал мир?» —
Спросил меня один факир.
«Не знаю!» — бросил кирпичом, —
Врать, как ты врешь - я не учён.
Пусть из соплей с добавкой мела.
Тебе-то, впрочем, что за дело?»

* * *
Невесть кем срублена береза,
И тут же брошена в траву.
А для чего? Кого ты спросишь?
У тучек разве, что плывут.
Она могла бы у опушки
Стоять и радовать собой.
Остались две ее подружки,
Да плат небесный голубой.
Листы порубленной повисли —
Умчался в прошлое погром...
Бывает - рубят и без смысла,
Лишь бы ударить топором.

Пора замаливать грехиПоэзия

Пора замаливать грехи
Поэзия